Manchas de sangre
allá donde piso,
manchas de sangre
bordeando mi camino.
¿Soy yo o el asfalto?
La verdad,
no estoy muy seguro…
Pero ¿por qué han de sangrar mis pies
si aún soy sólo un niño?
Lágrimas rojas,
de un rojo dañino,
mar de catástrofes…
Me quedo en mis libros.
Manchas de sangre
en todas las aceras;
el pobre que pide,
el hombre de traje
que espera impaciente a un tren que no llega.
Manchas de sangre
por recuerdos rotos;
la vieja que llora,
el perro lazarillo
que, en un despiste del hombre, perdió su correa.
Lágrimas rojas
de un rojo dañino,
mar de miseria…
Me quedo en mis libros.
Manchas de sangre
por la llamada “cultura”,
manchas de sangre
por lo que ES tortura.
No soy yo, ni el asfalto,
son mentiras.
Ahora, al fin, lo veo claro;
no son mis pies los que sangran,
sino sus manos….
muy dura, sigue siendo poesía de la buena ¡¡¡¡¡
ResponderEliminarmuchas gracias ^^
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