Sin título

Respira

y, poco a poco,

va llenando de vidas ajenas

el vacío de su ser y su presente.

Cada luz en su interior

es un minuto más,

una historia por contar,

una sonrisa

que resume el final de un libro

jamás escrito.

En cada suspiro

se va llenando de calles,

de farolas, de miradores,

de aparcamientos

y hasta de árboles frutales

(mil millones de abedules

formando sus extremidades).

De ella nacieron las flores,

en el hueco entre sus pestañas…

Y es madre de la poesía,

porque ha saboreado todos

y cada uno de sus versos

– sin ser poeta –.

Hay quien dice que no es fácil,

que nunca se abre a la gente

y le aterra que hablen de ella,

que se esconde,

y que no mira a la cara,

porque siempre desconfía

de una mirada tierna

sobre unos ojos inertes.

No saben,

que su ventana ya tiene dibujada la silueta

en la que ella mira al infinito

y se siente pequeña;

sin imaginar que al otro lado,

tras la hoja,

la están buscando unas manos tiernas

bajo unos ojos

incandescentes

– que sí son poetas –.