La mujer del periódico

La mujer del periódico no fue fuerte.
La mujer del periódico no fue valiente.
No luchó, no tuvo coraje, no lo dio todo…

La mujer del periódico no lo vio venir,
no se preocupó suficiente…
La mujer del periódico no es más
que otra muñeca rota.

¡Estoy harta!

Harta de muñecas rotas,
de chistes, de mofas,
de tanta hipocresía.

La mujer que ayer murió asesinada
a manos de su pareja,
no es la imagen que hoy vende el periódico.

La mujer que protegió a sus hijos,
que plantó cara,
que había denunciado… sí.

La mujer que tenía miedo de volver a casa,
que intentó huir, que se enfrentó,
¡que no quería morir!
que NO dio la vida…

NO es la mujer del periódico.

Pongamos freno de una vez
a tantos titulares escudo.
BASTA 

de defender al maltratador
y menospreciar las vidas que arrebata 

el orgullo masculino.

Hoy volveremos a leer en los periódicos
“mujer muerta a manos de su pareja”
al lado del último gol de La LIGA.

Han logrado hacer de sus ASESINATOS
noticia rutinaria…

Más de 40 mujeres asesinadas en 2017
44 en lo que va de año.
Busquen en sus periódicos
los nombres de sus asesinos…
Parece que a ellos sí tenemos que respetarlos.

No sé vosotros,
Pero yo… ya no me creo los periódicos.

Me pudo el miedo

Me pudo el miedo;
se perdió tu aliento.

En la orilla de este mar eterno, intento
recuperar el sueño que se diluyó en tu ausencia.

Nos robaron nuestros juegos sin malicia,
y la infancia no sobrevivió a este vuelo;
demasiadas turbulencias para salir a flote…
Mañana será otro día, sí,
pero en el mismo bote.

Me faltan fuerzas para escribir tu risa.
Sé que se la llevará una vez más la brisa
y volveremos a ser cenizas incendiaras,
desgarrando la mirada en plena huida,
dejando el rastro rojo-ira en la memoria y el presente
y derramando el alma sin barreras…
Cuando se bañe la luna en esta hoguera
ya no quedará París donde perderse.

Me arrodillaría de nuevo ante la sombra
de aquella noche fugaz en tu castillo.
Tú, que no creías en princesas
(ni llevando tu corona en la chistera),
despertaste la magia en tus pupilas
haciendo de cualquier rincón mi país de las maravillas.

Pero para ser tu Alicia, me faltaron agallas...

Tintas de cuento

Te he escrito desde el alma tantas veces,
que me he aprendido de memoria
tus cicatrices más secretas,
porque es mi cuerpo quien las guarda.

He contado tu historia con cariño
y la nuestra entre mil mares,
como el último recuerdo que dejaste,
perdida en los pétalos que arrancamos.

Guardo todavía el único regalo que no llegué a darte
con el mismo mimo que una madre
abraza al bebé recién nacido,
aun estando aún envuelto en sangre.

He bañado en sal cada herida que llevaba tu nombre,
pues no quiero que sane, se cierre
y te marches.

No te gustaron nunca los finales,
ni las despedidas,
ni los recuerdos fugaces...

Jamás cerraste una puerta al marcharte,
te gustaba dejar las luces prendidas;
"para descubrir nuevas sombras
y hacer las paces con los rincones".

Y así mismo abandonaste el cuento,
dejando la página en blanco,
con el final abierto
más cruel
de la historia.

Tu(s) ganas

Hallé la ruta señalada en el cruce de caminos.

Descubrí el perfume del futuro,

la verdad de las mareas,

las respuestas más buscadas…

Vi de cerca el paraíso.

Encontré paz entre aventuras,

protección y libertad en equilibrio.

Rocé el cielo.

Alcé el vuelo.

Fui feliz…

Por poco tiempo.

Me duró poco el sueño eterno.

Supo a gloria cada verso,

pero no se quedó en mis labios

el sabor de ser

el destino perfecto de este vagón a la deriva.

Siete meses entre tus brazos,

treinta y seis tú en mis puñales…

Y en nada llega la centena,

con la misma rabia,

con la misma pena,

con el mismo sueño;

volver a caer rendida entre tus brazos,

dejarme respirar en tu aliento,

sentir, una vez más, tu fuego,

fundirme contigo de nuevo…

¡Qué suba la marea y se trague esta playa!

No queda un solo rincón de mi orilla

que no se ahogue en tus ganas.

Ocho años sin tu nombre,

y aún sigues derrumbando mis murallas.