¿Qué va a ser del mundo
ahora que el amor ya no enamora?
¿ahora que las montañas
ahora que el amor ya no enamora?
¿ahora que las montañas
se mueven solas
y ya no nada nadie contracorriente?
¿Y qué clase de mundo es este,
que permite
que hasta el amor más puro
se envenene?
y ya no nada nadie contracorriente?
¿Y qué clase de mundo es este,
que permite
que hasta el amor más puro
se envenene?
¿Qué va a ser de los poetas
ahora que los versos no se sienten?
¿ahora que cualquier rima
parece ser suficiente?
¿Dónde están mis inconformistas?
El mundo perdió su rumbo
y el camino, sus piedras.
Y en la realidad sin poesía,
¿para qué quiero las letras?
¿Y para qué la poesía
si no se enamora con ella?
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Ahora me toca leerte a mí, soy todo... ojos, supongo: