Volar

La mirada alta,
el viento en la cara,
pisar hierba...
Abrir las alas...

Quizá...

Volar también sea un estado de ánimo.

Infantil utopía

Quisieron rebautizar la primavera
con lágrimas dulces de risa fácil.

Decidieron que el gris sería un color alegre,

pues sus parques eran campos eternos

de pizarra limpia.

Con libertad plena para imaginar dragones,

para pintar refugios

y descubrir sus sueños sin mandatos externos.

Valientes sin saberlo,

héroes de su tiempo sin intención de fama,

ajenos al contexto

mientras cambian la narrativa. 

Para ellos fue una tregua sin guerra,

una mera visita a aquel parque perdido...

Y así sembraron esperanza sin esperas,

mientras a su alrededor los adultos aún dormían,

encarcelados 

en sus celdas cuadradas de brillantes pantallas...

Un nuevo mundo volvía,

resurgiendo de la tierra como el barro que fuimos.

Un futuro de raíz neófita.

Una nueva utopía.

Ser humano

Nos hemos hecho blandos.
Nos han enseñado el mundo
y no hemos distinguido
ni la sombra de los ríos.

Extraños en el bosque que nos dio vida
hemos luchando por ir contra corriente
Mientras nos mecía sin fuerzas la marea.

Nos entregaron el vuelo del pájaro
y anhelamos las plumas,
sin gracilidad alguna para abanicar los vientos,
cortando nubes
hasta provocar huracanes de los que poder quejarnos...

Y huir.

El sol nos plantó cara
tras la arrogancia de despreciar su luz
y horario.

Nunca fue buena idea retar a la jornada,
intentar detener el ciclo,
explicar sus tiempos,
desentrañar su danza...

Se nos independizó la luna,
buscando intimidad,
orbitar nuevos cinturones...
Pero seguimos eclipsando su estela.

El mundo en bandeja,
nuestro,
curtido,
tallado a mimo por ancestros lejanos...
Y no nos vimos capaces de cuidarlo.

Nos pudo el ego,
creernos mejores inventores...
hasta que hoy
da miedo hacer inventario.

Sin editar - septiembre

Querido septiembre, 

cuando pases por mi puerta,

trae el frío a mis noches 

para abrazarme a la hoguera.

Acércame a ese anochecer 

nadador entre las nubes 

que canta en los charcos conmigo

una vieja canción inventada.

Ven con el viento del norte 

a empujar las ascuas

a soplar cenizas...

Sube las mareas 

y aleja de mis montes esta cruel sequía.

Querido septiembre,

cuando pases por mi puerta,

déjame el otoño a los pies de la cama

y llévate una manta para el viaje

Tranquilo, 

ya la devolverán las hojas,

decorando el camino.

Crisálida

Le he dicho al impostor
que no es suficiente para mí.
Que no es él soy yo,
pero en el fondo algo habrá hecho...
Que le falta metro y medio cuadrado de pared
por llenar de títulos y premios,
para poder acceder a este corazón de artista.

Le he comentado a la ansiedad
que tengo algo que decirle,
pero pienso esperar
al menos un par de días más
para darle alguna pista.

He escrito en grande en mi mural favorito
que no necesito a los monstruos,
que he vivido y sobrevivido,
que he volado y me he caído,
pero sigo siendo yo,
pese a su intento de inundarme en sus sombras.

Le he dicho al miedo
que hay una luz fundida en su balcón
y por la noche le he visto temblar..

Me he reído y me he vuelto a gritarles
que no controlarán mi vida
pero que si se ocupan de la suya
yo les ayudo en la mudanza.

Y poco a poco, así,
he salido de la crisálida sin prisa
y he llenado un par de folios
plagados de luz
para mí misma.

Foto de Sandraggo

Sanar

Puestos a curarme...
olvídate de mis huesos cansados
y mis músculos doloridos. 
De mis eternas dioptrías y las llagas de mis manos.

Deja, de momento, a un lado 
el viejo historial de esguinces mal tratados,
y estas articulaciones que le quejan al frío.

Puestos a curarme... 
cúrame el camino. 

Pues he pasado por campos enteros 
donde no germinó más que el hambre.
Por ciudades 
donde hay guerras frías dentro de los hogares.
Por poblados sepultados en olvido.
Y pequeños surcos que fueron antaño ríos.

Puestos a curarme... 
Cúrame la memoria de la historia, 
cúrame mi pueblo.

Pues hay familias que lloran pérdidas inhumanas, 
hay infancias sin techo donde huir de la tormenta. 
Cúrame el tiempo, que se va quedando corto. Cúrame esta mirada polvorienta del futuro. 

Olvídate de mí y mis labios secos 
y lluévele al abril. 
Recuérdale a este valle que es otoño 
y devuélvele sus frutos. 
Pues he pasado por montañas
con más basura que animales. 
Con más alimañas que personas. 

Puestos a curarme...
Cúrame esta plaga de codicia, 
de consumo y de dinero. 

Cúrame las ganas de darle la vuelta al mundo.
Quizá 
           tardemos más de 80 días...

Anidar

Cuando un día el viento
me quiebre los labios

y agite los cantos perdidos.

Cuando las aguas se hielen,

se cuaje el rocío

y embravezcan los mares.

Cuando las noches mengüen,

nos falten las horas

y la oscuridad nos aguarde.

Cuando veamos los dientes

entre las ramas del bosque

que hoy nos da cobijo. 

Sabremos entonces del valor del aire,

del peso del frío y la fuerza del cielo.

Entenderemos del hambre y de su fiereza,

volveremos a iniciar el ciclo.

Cuando los colores tomen

de nuevo los valles,

y pueble los lechos la vida.

Cuando el sol se alce en lo alto

y las montañas vibren

creando cascadas.

Cuando al despuntar el alba

abramos los ojos ante viejos paisajes

e hinchemos de ellos los pulmones.

Encontraremos entonces valor al silencio,

comprenderemos el eco, distinguiremos el ruido...

y abrazaremos el barro para rehacer nuestro nido.

Vidas vacías

De pronto, se adormece el día,
se apagan los latidos de la noche,
se cierra el horizonte…
Quizás sea que el mundo ya no gira.

Aquel skyline de París se difumina.
Los rascacielos que rasgaban nubes
hoy dan la guerra por perdida.
Grita retirada la ciudad envejecida
y caen solas las murallas, enmudecidas.

A la orilla del mar bravo,
la marea cobra vida y devora, con urgencia,
los granos que una vez hicieron playa.

Aquel remanso de paz en el desierto,
aquel oasis de cuento,
invaden la capital sin miramientos.

Las farolas se inclinan a su sombra.
Las enredaderas abrazan puentes.
Tienden ramas los arbustos.
Alargan el tallo los rosales,
clavan sus espinas.

Un eclipse fuera de órbita.
Un cambio de rumbo pactado entre astros.
La Tierra revelándose con valentía,
luchando por sobrevivir a su infección maldita.

Lecciones de vida;
la naturaleza recuperando su espacio
y el espacio dándonos la tregua
por suspendida.

La realidad se impone
y nos desaloja
de esta triste
vida
vacía.

Camino

Yo solo quería dejar huella,
tú te pegaste a mis suelas, sin preguntar
y no te quise molestar..

Pero hoy quiero caminar sin rumbo fijo,
con el peso de mi cuerpo como único equipaje,
con mi futuro por paisaje
y toda una vida por delante:
con sus baches y colinas,
con sus desoladores descampados
y sus primaverales praderas.

Quise caminar bajo tu estela,
solo para conocerme las estrellas
y adivinar constelaciones cuando vuelva
a enfrentarme a esta utopía
de sentirme solo mía
y de ser, tal vez, yo misma.

Ser mi ruina preferida,
mi amuleto de la suerte,
mi constante y sintonía.

De encontrarme entre mis líneas
y dejar de dibujarte por costumbre
o por manía...
Descubrirme entre mis días
sin buscar en los rincones otra risa distinguida,
cualquiera menos la mía...

Ser siempre mi segunda opinión,
quizá darme la razón sin escucharme
entre medias tintas y casi verdades.
Liberar mi corazón de mentiras aprendidas.

Librarme de tus zapatos,
caminar por mi deriva,
aprenderme en esta piel nueva
y mudar las pesadillas.

Que mis heridas sean
únicamente mías.

Justicia

Revisa tu libro de cuentos,
que hoy está en números rojos tu conciencia.
Tu justicia no ajusticia a quien debiera,
tus motivos siempre la culpan a ella...

En este tablero viejo,
nos sobran militantes anclados al destiempo.

Siento decirte, "nostálgico"
que el futuro brilla ante tus ojos
aunque sigas cerrándole las puertas.

No me mires sobre el hombro
ni busques entre mis piernas tu indecencia.
No más hijos del patriarcado
promoviendo tu cis-tema.

Defiendo la libertad de todas,
para ser ellas mismas, quepan o no en tus etiquetas.

Queridas brujas de mi hoguera,
alcemos los sombreros violeta
y luzcamos vestidos de guerra.
Defenderemos con orgullo,
nuestro lugar en esta tierra.

Silencios

Se quedaron con el eco,

un susurro en pleamar sin testigos

y una ola haciendo historia en la bahía.

¿Quién se fijaría en su salitre,

si en marea baja solo quedan las migajas

de lo que fue su destrozo? 

Acallaron su vacío,

no entendieron de su ausencia,

mientras con grandes promesas gritaban

cada quien de su martirio.

Conversación de besugos:

la del mar con sus vaivenes.

Arena que seca confesiones,

mares que traen nuevas pérdidas.

De su monólogo desgarrado

se quedan las conchas rotas,

que esquivan, cortantes, quienes sospechan

o ignoran, valiosas, quienes conocen.

Arenera

Ella creía en un futuro que nunca llegaba,
guardaba los segundos gastados en su arenero
y cada noche repasaba recuerdos hasta dormirse.

Al despertar, vaciaba el terrario en pequeñas vasijas,
calentaba las ascuas y cerraba el vidrio con mimo,
sin fisuras, sin sobrantes...

Cuando llegó ese futuro que parecía tan lejano,
soltó sus relojes de arena
regaló sus sueños favoritos.

Así nació la magia,
en un tiempo compartido sin saberlo
entre millones de granos de arena.

Orgullo

Pido perdón,
porque tal vez fui yo
uno de esos que opinaron
sin saber y sin razón.

Pero avancé y desaprendí,
tanto odio adquirido socialmente
había hecho mella en mí
y me alejé, para que lo hiciera en ti.

Ahora sé que somos pueblo,
bosque autóctono y perfecto,
donde los árboles viejos
no apagan el brote nuevo.

Donde conviven las especies
en un hábitat interno,
que no trata de igualarse
pues va a alcanzar el mismo cielo.

Lo siento si me ha costado,
si he tardado en reinventarme,
pero creo que hoy lo entiendo:
en tu vestido, mi opinión no tiene hueco.

El mes de junio o el de enero,
el orgullo de ser quien soy
no tiene fecha,
pero ha de ser derecho.

Por eso salimos a las calles
con nuestros colores puestos,
no somos los marginados,
somos población, no resto.

Imagen de @toastchild (instagram)

Sin Editar - Belleza

De tu físico, la sonrisa.
De tu interior, la vitalidad.
De tu sueño, la valentía.
De tu imagen, el instante.
De tu cercanía, el calor.
De tu mente, cada rincón.
De tu voz, el mensaje.
De tu palabra, la complicidad.

Y así,
de mi vida, ese trocito contigo.

Valorar a las personas que te acompañan en la ruta, va más allá de la belleza.

No es que la belleza esté en el interior, es que la belleza no nos define. 

Un árbol es, está, da oxígeno y es hogar, da fruto, da sombra... No piensa en su estética, crece y crea.

¿Aprenderemos algo o nos seguimos talando?

Normal

Acostumbrémonos a llorar,
a saborear el miedo y la desidia,
a convivir con nuestra ausencia.

Dejemos de responder siempre que "bien"
a todas las preguntas falsas,
dejemos de pintar arco-iris
cuando se nos tiña el cielo de añoranza.

Normalicemos la pena,
pongamos de moda el mostrarnos,
el dejarnos en casa las máscaras.
Démonos libertad de sentimiento.

Mandemos a la mierda los protocolos,
actuemos por instinto,
mostremos las apariencias,
dejemos de guardar para luego.

No traguemos más llanto endurecido.
¿Cómo te dejó el camino?
Rota, vencida por momentos,
vacía...

Y lista para llorarlo todo con ganas,
embarrar las huellas
y empezar de cero.

Vida

Me paré a mirar las flores.,
Con sorna,
siguieron su agitada rutina
sin tiempo para unos ojos
que saben
que no pueden comprenderlas.

Foto una vez más de la maravillosa H. Garrote

Tormenta

Parar.
Respirar tan fuerte que se te hinchen las alas.
Abrir los ojos.
Hacer oídos sordos.
Gritar.
Al borde del precipicio o a 3 metros bajo el suelo...

Romper las ilusiones.
Acortar los principios.
Alargar los finales.
Desmentir las verdades.
Confinar los miedos.
Salar las heridas.

Vivir
sin sombras en la oscuridad.

Descubrirte.
Escucharte.
Ser
sin moldes ni sabiduría vox populi.

Desaparecer en instantes.
Recuperarte en instantáneas.
Correr sin motivo.
Llorar sin prisa.

Desahogarse.
Desentenderse.
Despreocuparse.
Fortalecerse.
Reagruparse.

Por poco que la vida nos deje
hacer nuestro cada suspiro
y sobrevivir las tormentas
tronando cuando nos ahogue el viento.

Libertad

Y aún pudiendo volar, se posa.

Y teniendo el mundo entero, te escoge.
Tú le acogiste en invierno
y ahora que conoce tu encierro, te acompaña. 

Aunque ya envidiábamos sus alas
quizá no habíamos entendido
que su grandeza está en la libertad.

(Foto de H. Garrote a quien copio también el primer verso)

Cristal

Viví en el miedo de encontrarte
vacío, rendido en mitad del invierno.
Inmóvil en el hielo de este lago agridulce,
escarcha y vapor como todo discurso,
belleza escondida en tus ojos de cristal...

¿Por qué el frío habría de apagarte?
¿Por qué el gris del cielo no te pintaría
entre contrastes de aguanieve y granizo?

Temí el adiós sobreentendido,
los versos a medias en tu diario.
Me prohibí esperarte en esta orilla,
por si volviera el verano a despertarnos.
Y, sin embargo, no olvido.

¿Por qué tu mano no alcanzaría la mía?
¿Por qué este cuento habría de acabarse
sin nuestro final feliz a las puertas del castillo?

Ignoré el curso del tiempo,
quise adelantar las estaciones,
pero perdí la cuerda en el laberinto...

Morí en las ganas de encontrarte
incandescente y feliz bien entrado el otoño.
Vivaz en las aguas de aquel lago agridulce,
canción de primavera en tus labios,
mi error reflejado en tus ojos de cristal.

Feliz día de la poesía

Aunque el cielo se oscurezca

y el frío se aferre a las ventanas.

Aunque el miedo se asome por los rincones

y la calle quede desierta.

Aunque a veces cueste mantener la sonrisa...

Recuerda:

siempre quedarán versos que nos desvelen,

estrofas que nos arropen

y metáforas que den ritmo a nuestros días.

¡¡¡FELIZ DÍA DE LA POESÍA!!!