Noches de insomnio,
delirios de poeta.
Una oscura capa de versos
tiñe de rimas las venas,
la Luna ya no es la Luna,
sino una musa discreta
y este desgarbado engendro,
se encamina, solitario, a su meta.
"La obra ya está acaba,
miedo me da leerla"
Quien no sabe de que hablo
jamás criticó su pieza.
Por las historias que rondan tu mente. Por las ganas de cambiar el mundo. Por las rimas. Por la música. Por el arte... El primer puercoespín enamorado de las letras comparte sus cuadernos de poesía. Cuidado, puede ser muy dulce o utilizar sus púas.
jueves, 11 de diciembre de 2014
Noches de insomnio - Sin editar
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Ahora me toca leerte a mí, soy todo... ojos, supongo: